Мнение: Иммигранты. Спальные районы Вавилона

Как правило, иностранцы, которые остаются жить в Украине, имеют за душой легенду, какую-то фишку в биографии, которая позволяет им комфортно чувствовать себя в наших экстремальных условиях. В студенческие годы был у меня знакомый – сын партийного функционера какой-то далекой африканской республики. Учился он в Авиационном. С первых дней учебы сын африканских коммунистов взял курс на ассимиляцию с представителями местной технической интеллигенции. Местная интеллигенция, надо сказать, радостно включилась в духовную перековку посланника континента свободы. Сначала его научили пить самогон. На этом, по большому счету, воспитательная программа закончилась. Старшие коллеги-авиастроители водили своего темнокожего приятеля по харьковским общежитиям и демонстрировали его умение уничтожать стратегические запасы спиртного. Плату за этот аттракцион брали тем же спиртным. Получался некий круговорот самогона в природе. Что интересно, закончив учебу, сын африканских коммунистов остался в Харькове, пошел в бизнес и довольно успешно занимался мелкой коммерцией. Ассимилировался он настолько, что даже выходил на акции вместе с другими предпринимателями, протестуя против нарушений прав отечественных производителей. Правда, представители профсоюзов настороженно относились к его участию, поскольку становилось непонятно, каких именно производителей надо защищать. И от кого.

Или, например, ситуация с еще одним моим знакомым, польским профессором. Знаю его давно, он время от времени возникает то на конференциях, то на презентациях, то на фестивалях. С озабоченным видом он всегда снимает все вокруг себя на портативную видеокамеру. Иногда дарит какие-то фильмы о мировом политическом заговоре или об альтернативном взгляде на историю, или просто о масонах. Подозреваю, что в действительности он – польский шпион. Причем плохо законспирированный. Или давно рассекреченный. В любом случае в Украине он чувствует себя, похоже, совсем неплохо, что не может не радовать.

И совсем другая история случилась с австрийцем Юргеном Крефтнером, который однажды приехал в Украину и остался жить в закарпатском селе, собрав там фантастический фолк-коллектив "Гудаки". Эти самые "Гудаки" объездили с концертами всю Европу, каждый раз возвращаясь домой, в село, где их, очевидно, ждут дети, жены и хозяйство. И он возвращается вместе с ними, поскольку у него теперь, вероятно, тоже есть хозяйство.

К чему я веду? Есть у покойного Боба Марли альбом Babylon by Bus – его концертные записи из поездок по Европе. Хотя дело не в Европе, конечно. Просто наше сознание устроено так, что, попадая в чужие страны, мы склонны в каждом небоскребе видеть черты Вавилонской башни с ее тотальной невозможностью понять друг друга. Зато, пожив на новом месте какое-то время, быстро привыкаем к другим реалиям и незнакомым словам. Что-то подобное можно увидеть в Харькове, в маршрутках, которые каждый вечер развозят торговцев оптового рынка. В автобусе среди двух десятков пассажиров обязательно будет пара африканцев, тройка вьетнамцев, несколько кавказцев. И всем им нужно попасть домой, в свои спальные районы. Все верно, мы разные и непохожие друг на друга, у нас богатое прошлое и туманное будущее, но едем мы все в одном автобусе. И проверять нас будет один контролер.